[1] « Manette ressemblait aux juives de Paris. Chez elle, la juive était presque effacée ; elle s’était à peu près oubliée, perdue, usée au frottement de la vie d’Occident, des milieux européens, au contact de tout ce qui fusionne une race dépaysée dans un peuple absorbant, avant de toucher aux traits et d’altérer tout à fait le type de cette race. » (p 804)

« Humblement, à pas rampants, la juiverie se glissait, montait à la dérobée dans la maison, l’enveloppait par-dessus, y mettait l’air de ses habitudes et la contagion de ses superstitions. Les deux cousines, conservées par la province plus près de leur culte et de leur origine, défaisaient peu à peu, dans Manette, l’indifférence et les oublis de la Parisienne. Elles la renfonçaient aux pratiques et aux idées du judaïsme, fouillant, retrouvant, ranimant dans la juive vieillissante la persistance immortelle de la race, ce qui reste toujours de juif dans le sang qui ne paraît plus du tout l’être. » (p 832)
« Car Manette, comme une femme et comme une juive, ne jugeait la valeur et le talent d’un homme qu’à cette basse mesure matérielle : l’achalandage et le prix vénal de ses œuvres. Pour elle, l’argent, en art, était tout et prouvait tout. Il était la grande consécration apportée par le public. Aussi travaillait-elle infatigablement à mettre dans la carrière de Coriolis la tentation de l’argent. Elle comptait, faisait sonner à son oreille les gains des autres : elle l’étourdissait, l’humiliait des gros prix de celui-ci, de celui-là, des revenus de chaque année de la peinture de Garnotelle. Elle approchait encore de lui des ambitions mesquines, des aspirations bourgeoises, des velléités de candidature à l’Institut, toutes sortes d’appétits tournés vers le succès. » (p 843)

[2] « Ainsi Chassagnol est Chenavard, Garnotelle Flandrin, Langibout Drolling. Encore est-il à noter que plusieurs peintres peuvent entrer dans la fabrication d’un seul personnage. Le maître de Barbizon, dans le roman, Crescent est un patchwork de Jacque, poulomanie oblige (4 terme utilisé par Goncourt), de Millet et de Théodore Rous-seau. Quant à Coriolis, des traits de Delacroix, de Chassériau, de Decamps, de Boudin, et aussi de Courbet, se reconnaissent sans grande difficulté. »

[3] « Car, malgré leur métier et leur habitude, ces femmes ont de ces hontes. La créature bientôt publique qui va se livrer toute aux regards des hommes, a les rougeurs de l’instinct, tant que son talon ne mord pas le piédestal de bois qui fait de la femme, dès qu’elle s’y dresse, une statue de nature, immobile et froide, dont le sexe n’est plus rien qu’une forme. Jusque-là, jusqu’à ce moment où la chemise tombée fait lever de la nudité absolue de la femme la pureté rigide d’un marbre, il reste toujours un peu de pudicité dans le modèle. Le déshabillé, le glissement de ses vêtements sur elle, l’idée des morceaux de sa peau devenant nus un à un, la curiosité de ces yeux d’hommes qui l’attendent, l’atelier où n’est pas encore descendue la sévérité de l’étude, tout donne à la poseuse une vague et involontaire timidité féminine qui la fait se voiler dans ses gestes et s’envelopper dans ses poses. Puis, la séance finie, la femme revient encore, et se retrouve à mesure qu’elle se rhabille. On dirait qu’elle remet sa pudeur en remettant sa chemise. Et celle-là qui donnait à tous, il n’y a qu’un instant, toute la vue de sa jambe, se retournera pour qu’on ne la voie pas attacher sa jarretière. »

[4] Une émotion, une émotion presque religieuse le prenait chaque fois, quand, au bout d’un quart d’heure, il arrivait à l’avenue du Bas-Bréau : il se sentait devant une des grandes majestés de la Nature. Et il demeurait toujours quelques minutes dans une sorte de ravissement respectueux et de silence ému de l’âme, en face de cette entrée d’allée, de cette porte triomphale, où les arbres portaient sur l’arc de leurs colonnes superbes l’immense verdure pleine de la joie du jour. Du bout de l’allée tournante, il regardait ces chênes magnifiques et sévères, ayant un âge de dieux, et une solennité de monuments, beaux de la beauté sacrée des siècles, sortant, comme d’une herbe naine, des forêts de fougère écrasées de leur hauteur : le matin jouait sur leur rude écorce, leur peau centenaire, et passait sur leurs veines de bois les blancheurs polies de la pierre. Coriolis se mettait à marcher sous ces voûtes qui éclataient au-dessus de lui, à des élévations de cent pieds, en fusées de branches, en cimes foudroyées, en furies échevelées et tordues, ayant l’air de couronnes de colère sur des têtes de géant. Il marchait sur les ombres couchées barrant le chemin, qui tombaient du fût énorme des troncs ; et en haut, le ciel ne lui apparaissait plus que par des piqûres du bleu d’une fleur et de la grandeur d’une étoile, par de petits morceaux de beau temps que la verdeur de la feuillée faisait fuir et presque pâlir dans un infini d’altitude.