Un polar décalé, un exercice de langage réussi quoiqu’un peu marginal pour le genre, avec un zeste de Raymond Queneau ou de l’« Ulysse » de James Joyce. Impossible de résumer l’action, si action il y a. Bien sûr, il y a un mort, et une enquête, et même un coupable présumé qui n’est pas, comme on s’en doute, le véritable assassin. Le reste est affaire de littérature, et ravira les amateurs de romans déjantés, mais j’avoue ne pas avoir « accroché » aux aventures de Zoé Libra (sic) et son soutien-gorge XXL…