Un visiteur arrive dans un village, autrefois célèbre pour ses cultures de haricots, aujourd’hui transformé en résidences secondaires pour nantis. Le narrateur, ancien électricien et saxophoniste au sein de l’orchestre de son entreprise d’état, a pris sa retraite et est venu habiter dans ce village quasiment désert, où il assure la surveillance des villas tout en perpétuant la tradition. Il va proposer au visiteur, venu s’approvisionner en haricots, de participer à leur écossage, opération assez longue comme on peut l’imaginer, et que l’on peut prolonger à loisir. Ce sera pour lui l’occasion d’un long monologue, en compagnie de cet étrange visiteur, quasi muet, qu’il a l’impression d’avoir connu dans un lointain passé. Le mystère demeure, et malheureusement demeurera jusqu’à la fin, le sujet du livre n’étant pas la résolution d’une énigme mais le déroulement des souvenirs, la mémoire d’une vie ayant traversé les conflits civils et militaires qui ont marqué la seconde moitié du vingtième siècle. Hélas, ces fichus haricots, on n’en voit jamais la fin, et l’ennui s’approfondit de page en page, sans même un dénouement final venant éclairer cette sombre histoire de solitude et d’enfermement. Une curiosité littéraire, à éviter toutefois pendant les périodes de déprime…